April 28th, 2005

suzdal

(no subject)

Пространство дышит: вдох-выдох, вдох-выдох. Вдох - стены раздвигаются, выдох - сдвигаются.
А ты всегда между, только дышишь немного в другом ритме. И чувствуешь кожей, что вот, вот сейчас свободно и легко, простор открыт и смех не рассыпается на осколки, ударяясь о стену, а летит далеко-далеко.
И вдруг всё меняется. И уже на расстоянии вытянутой в сторону руки пальцы касаются холодного, каменного... Это холодное неумолимо движется на тебя, сжимает воздух, мешает дышать. Если не будешь упираться изо всех сил, стены просто схлопнутся и раздавят тебя без особых усилий, без сожалений, без воспоминаний. Так что держись, отталкивай их, протяни всего лишь до следующего вдоха. А он обязательно будет. Потому что пространство дышит так же, как ты: вдох-выдох, вдох-выдох... Только немного в другом ритме.
suzdal

Пыталась почитать журнал...

На первой же странице наткнулась на фразу:
"Кто-то, конечно, скажет, что война - это не гламурно, но без Победы не было бы, возможно, сегодня у нас никакого гламура..."

Ну вот как, как можно такое писать? Только если вместо мозгов - красная помада.
Гламурнее некуда.