runata (runata) wrote,
runata
runata

  • Mood:
  • Music:

Дом

Четыре стены, пол, потолок. Называется дом.
Называется, но не всегда является.
Это всего лишь место, где обитают две руки, две ноги, одна голова (детали опустим) или несколько подобных комплектов. И вот обитаешь себе, ничего не подозревая, до того прекрасного дня, когда вдруг "накроет" с этой самой головой, что в комплекте. Совершенно в другом месте, городе, стране. А может даже и не в месте вовсе...

Первый раз накрыло в Херсонесе, точнее на его раскопках. Накрыло, обняло, укачало в ладошках. Вдруг, среди желтоватых камней, хрупких стебельков степной травы и неясных пыльных запахов возникло пронзительное ощущение... ПРИКАЯННОСТИ. Отсюда не за чем уходить, быть здесь естественно, здесь ДОМ. Мой. Мне было лет тринадцать. Я провела там часа три. И помню это до сих пор, во всех подробностях, сочных деталях. Но я никогда не была там больше. Возможно, из страха разрушить то, что может и не повториться.

Второй раз мы встретились - я и это чувство - через несколько лет. Новое место не имело ничего общего с понятием "дом" даже в большей степени, чем первое. На обочине какой-то проселочной дороги, за небольшим земляным валом и пахучей стеной елок, неожиданно обнаружился лесной пруд. С первого взгляда - ну ничего примечательного, на одной стороне ели и сосны, на другой - березы. Длинный и немного изогнутый. Практически заросший. Но то, как звучала здесь тишина, как именно пахло сыростью, как дрожало и расплывалось отражение по темной непрозрачной воде, - все это почему-то совпало с чем-то очень важным внутри, как будто совпадали в этом месте какие-то волновые колебания... Сюда я вернулась. И сначала даже не сразу поняла, туда ли я попала... Ров срыт, от воды осталась лужа метр на метр. И на всем образовавшемся пространстве - свалка. Почему именно там, кто его знает. И кто вообще ездит в такую даль выкидывать мусор?
Но ОНО все еще было здесь, уже не так ясно, как сквозь вату, но все же здесь. Узнало, вылезло из укрытия, заструилось навстречу...

Дикость дикостью, но и в цивилизованных местах со мной такое случалось. В квартире Пушкина на Старом Арбате. Это было уже третье жилище "нашего всего" в этот день. Программа такая была - по всем московским местам бытовой славы гения за один раз. Два других особого впечатления не произвели, хотя посмертная маска и слепок руки оставили свой гипсовый отпечаток на памяти. И вдруг скрипки, арфы, флейты и Бог знает какие еще инструменты, расположенные где-то между сердцем и солнечным сплетением, запели-заиграли, как только мы попали в эту практически пустую квартиру. Там не было ничего - ни мебели, ни чашек-ложек, ни листочков, исписанных мелким почерком - только много-много света и музыка. Может, беспокойный Александр Сергеевич был здесь как-то по особенному счастлив? И этот вечный автограф счастья превращает пустые и гулкие залы в место, где хочется жить...
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 1 comment