runata (runata) wrote,
runata
runata

  • Mood:
  • Music:

Когда б вы знали, из какого сора...

Зацепки бывают разные - мимолетное слово, фраза, застрявшая в памяти,
деталь, притаившаяся между извилинами - где-то в том полушарии, что отвечает за визуальную память...
Щелчок, вспышка - и пошли, ковыляя, строчки, цепляясь одна за другую, постепенно распрямляясь и занимая каждая свое место. Как они себя поведут, в какой узор сложатся - иногда это остается неясным до самого конца, до последней точки. Бывает, они вообще отбиваются от рук,,, или от головы? И ведут себя как попало, искажая реальность, преломляя ее, как в кривом зеркале. Смотришь и думаешь - откуда это? И это все я? Чего вдруг? Но поздно, понеслась...
Взять к примеру одну особо не примечательную ночь. Точнее затянувшийся не в меру съемочный день. Работа началась в 12 дня, к часу ночи мозг потерял всякий контроль над реальностью, расслабился... и стал вести себя странно. Цепляясь за обрывки разговоров, за отдельные слова СМС, осколки каких-то воспоминаний, начал посылать в пространство азбукой Морзе некие сгустки словесной материи, которые потом (кто бы мог подумать) оказались стихами...
Итак, час ночи. Очередной СМС, мне сочувствуют, клянут нелегкую долю творческих работников, называя их... железными людьми. Ба-бах! Схвачено. Железные люди. Железо. Понеслась...

В железном городе живут седые люди.
Они состарились, родиться не успев.
Здесь никому из них тепло уже не будет,
Но им не хочется менять свой склеп на хлев.

Идем дальше. Вернувшиеся с очередного перекура люди сообщают - на улице снег. На дворе 12 мая. Не верю. Но как выглядит снег, хорошо себе представляю. Оп-па, знакомая картинка. Понеслась,,,

В лучах оранжевого света
падал снег.
Ложились кружевом два следа,
легкий бег.
И не писал давно любимый
человек.
И проходил бесшумно мимо
счастья век.

Трудовая вахта продолжается. Напряжение растет. Неизбежные неурядицы и мелкие творческо-бытовые ссоры периодическими конвульсиями пробегают по телу монстра по имени "Съемочная группа-Креатив-Режиссер-Клиент". В какой-то момент хочется послать все к черту и изменить творчеству с подушкой, белой и мягкой, простой и понятной. А что, послать все - хорошая идея, хватит заниматься ерундой. ЕРУНДА. Ага,,,

Я в царстве Ерунды,
Я в логове пустышек.
Здесь все зовут на "ты",
А ты зовешь - не слышат.

Здесь порят Чепуху,
Она ужасно рада.
За сердца маяту
презрение - награда.

Реальность - лишь слова.
Заслуга - бить баклуши.
И правит Ерунда,
Ест потихоньку души.


Бррр, мрачновато. Но что вышло, то вышло. Жить можно... Кто-то сверху усмехнулся - можно жить? Непорядок. Добавим.

Достали. До мозга достали.
Сверлили, потом полоскали.
Вверх дном все перевернули
И мусора натолкали.

Достали. До сердца достали.
Разбили и снова собрали.
В руках повертели, вздохнли...
На новенькое поменяли.

Достали. До смерти достали.
В холодный асфальт закатали.
Взглянули, фальшиво всплакнули,
И крестик нарисовали.

Вот теперь то, что надо. Уровень депресняка в норме. Дальше - только передоз, это уж слишком. Смотрю на корявые строчки, пляшущие на раскадровке - ну чем не записка самоубийцы. Надо продать какому-нибудь сочинителю детективов, так сказать, для внесения изящного штриха перед совсем не изящной сценой...
Однако, работа продолжается. Режиссер пребывает в состоянии, которое можно назвать "человек-рапид". Хотя мы все уже такие. Тянет на колбасу и интимные разговоры. Послушав парочку откровений из серии "девочки девочкам", впадаю в транс. Когда выхожу, понимаю, что поздно. На изрядно уже помятой и в прошлой жизни белой бумажке уже красуются корявенькие буковки. Пахнет романтикой. Сильно.

Не дари мне надежду, не надо.
Я не верю в ночь с первого взгляда.
Я не верю в ночь с первого слова.
Но смешно - мне не надо другого.

Осторожно - не дай мне поверить.
Я не буду день фразами мерять.
Я не буду ступать по больному.
Но смешно - не могу по-другому.

Подожди, сохрани расстоянье.
Я люблю золотое молчанье.
Я люблю ожиданье немое.
Не смешно. Не дано мне другое.


Пять утра. Хочется подышать свежим воздухом. Этот дефицит можно достать только на улице. Идем туда, я и тень. Тень выглядит гораздо лучше меня. Хлопая красными глазами и порывисто вздыхая, имею неосторожность посмотреть на небо. Там ясное дело что - звезда. Ничего неожиданного. Небо, звезда, а может не надо. Мозг (злорадно) - надо, надо...

Я говорила со звездой,
с блестящей точкой в тексте неба.
Я задала вопрос простой,
но мне ответ понятен не был.

Ждать до рассвета или нет,
до восклицательного знака?
Раскроет он звезды секрет,
освободив его от мрака.

Но нужен ли ответ прямой?
Пусть лучше будет криво-косо.
Ночь подала мне знак Луной,
поставив ею знак вопроса.


Восемь утра. Съемки продожаются. Организм отказывается в это верить. Мозг машет на прощанье ручкой и скрывается за дверью с табличкой "Анабиоз". Понятно - стихов больше не будет. Но может это и к лучшему?
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments